Als Impuls war schon eine kurze Ankündigung der Veranstaltung ausreichend. Ausgangspunkt für diesen Impuls wiederum ist eine Lesung von Max-Jacob Ost¹, die ich im Januar 2023 besucht habe. Der Moderator jenes Abends war kein geringerer als Tilo Jung – und seine Präsenz, die unumwundenen Fragen, die souveräne Moderation hatten mich nachhaltig beeindruckt.

Über viele Jahre jetzt hab ich zugesehen, wie die einst eigenartigen Formate von Jung² und Schmitt³ zu einem routinierten Standard-Repertoire nicht nur für YouTube-Publikum, sondern auch für Multiplikator:innen der Medienbranche wurden. Aber sind sie in der Lage, diesem neuen Status noch etwas hinzuzufügen? *Spoiler vorweg*: Leider nicht. Auf der großen (wirklich großen) Bühne des Admiralspalasts wirken sie mit ihrem Auftreten und ihren Werkzeugen verloren. Eine "Palastrevolution" findet hier – auf den billigsten Plätzen – nicht statt.

Wie kompliziert so eine Abendveranstaltung im Gegensatz zur Veröffentlichung über YouTube sein kann, demonstrierte bereits so etwas *Banales“, wie das abendliche Großstadtwetter: Nach Ankunft wird uns schnell klar, dass der Admiralspalast einfach keinerlei "Luftkonzept" hat. Er ist schlicht ein großer Raum ohne Fenster und Belüftung und es ist unerträglich heiß. Die Begleitung, mein guter Freund Simon, sagt später, es rieche ein wenig "nach Schinken". Die Luft ist nicht dick, sie ist fett. Noch vor Beginn sitze ich im Unterhemd da. Meine Gedanken sind schwer, mein Körper auch. Es ist eine eigenartig schwüle Hitze. Sodass ich nicht wirklich schwitze, sondern eher vor mich hin glühe. Wie in einer etwas zu mild eingestellten Sauna. Der Schweiß rinnt nicht, er klebt.

Die Crowd hier bei uns auf den billigen Plätzen – also dort, wo die Decke schon knapp ins Sichtfeld ragt und der Blick tief hinunter und weit bis zu den Figuren auf der Bühne reichen muss – ist schnell unruhig. Wirklich viele sind ne Kante jünger als Simon und ich. – *Jungs*, meistens. Angesichts der Schwüle, der Entfernung zur Bühne (und der wenig mitreißenden Ereignisse dort) fangen die ersten an, sich mit Nachschub zu versorgen. Manche Person seh ich nicht wiederkommen, Plätze bleiben leer.

Der Damm ist jedenfalls gebrochen, ständig klackern die alten Holztüren um uns herum. Immer wieder muss ich aufstehen, wenn einer der Bierholer mit seinen vier Bechern zurückkommt, um seine Jungs zu versorgen.

Das erste Segment läuft vielleicht 10 Minuten, da finde ich mich kauernd auf meinem Platz, spüre wie mein Gesicht sich verzerrt und haben einen inneren Drang danach, dass "es doch irgendwie vorbeigehen möge". Eine Wirtschaftsphilosophin (oder war's Philosophin und Wirtschaftswissenschaftlerin?) namens Silja Graupe schwadroniert von ihrer chronischen Erkrankung; erzählt, dass ihr Leben von schwersten Schmerzen bestimmt sei.